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Die Imkerin
Sie holt Honig vom Dach, als wär der Abend selbst in ihren Händen.
A lança ainda está no telhado, a última célula goteja lentamente na bandeja de metal. Leyla está entre as caixas, a camisa gruda nos ombros. O mel fez seu abdômen brilhante e corre em linhas finas ao longo de suas nádegas. Quando o sol continua a se pôr, cada pequeno ponto de cera lança uma sombra pequena sobre sua pele. Ela não se mexe, apenas ouve o zumbido distante das abelhas nas laranjeiras.
O telhado está entre baixos muros de pedra, atrás dos quais o céu da noite já fica rosa. As caixas lançam longas sombras sobre os tapetes coloridos. Entre as tábuas há alguns quadros de favos vazios, nas pedras ainda cintila algumas gotas da última mangueira de água.
Die Imkerin
Leyla tem vinte e seis anos, é de ascendência curda e cuida de doze colmeias nos telhados de um pequeno bairro na província. Há uma hora ela colheu o mel e ainda está entre as caixas vazias, com a camisa de linho aberta e a pele brilhando de mel. Os últimos raios de sol acariciam seus quadris, lembrando-a de que o dia já terminou há muito tempo. Ela não se importa se alguém capturar essa luz antes que a noite chegue.
