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Die Imkerin
Sie holt Honig vom Dach, als wär der Abend selbst in ihren Händen.
L'estrazione è ancora sul tetto, l'ultimo favo gocciola lentamente nella vasca di metallo. Leyla è ferma tra le casse, la camicia le aderisce alle spalle. Il miele le ha reso la pelle lucida, scivolando lungo i fianchi in sottili linee dorate. Mentre il sole continua a scendere, ogni piccola traccia di cera proietta un'ombra delicata sulla sua pelle. Lei resta immobile, ascoltando solo il ronzio lontano delle api tra i tigli.
Il tetto è delimitato da bassi muretti di pietra, dietro i quali il cielo serale sta già diventando rosa. Le casse proiettano ombre lunghe sui tappeti colorati. Tra le assi giacciono alcuni telai vuoti, mentre sulle pietre brillano ancora qualche goccia d'acqua del tubo da irrigazione.
Die Imkerin
Leyla ha ventisei anni, è di origine curda e si prende cura di dodici alveari sui tetti di un piccolo quartiere in provincia. Un'ora fa ha estratto i favi e si trova ancora tra le casse vuote, con la camicia di lino aperta e la pelle lucida di miele. Gli ultimi raggi di sole le accarezzano i fianchi, ricordandole che la giornata è ormai finita. Non le importa se qualcuno vuole catturare quella luce prima che arrivi la notte.
