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Die Imkerin
Sie holt Honig vom Dach, als wär der Abend selbst in ihren Händen.
La fronde reste encore sur le toit, la dernière ruche goutte lentement dans le bac en métal. Leyla se tient entre les caisses, la chemise colle à ses épaules. Le miel a rendu son ventre brillant et s'écoule en fines lignes le long de ses hanches. Alors que le soleil continue de se coucher, chaque petite tache de cire projette une petite ombre sur sa peau. Elle ne bouge pas, ne entend plus que le bourdonnement lointain des abeilles sur les tilleuls.
Le toit se trouve entre de basses murs de pierre, derrière lesquels le ciel du soir devient déjà rose. Les caisses projettent de longues ombres sur les tapis colorés. Entre les lattes reposent quelques cadres de ruche vides, sur les pierres scintillent encore quelques gouttes du dernier tuyau d'arrosage.
Die Imkerin
Leyla a vingt-six ans, elle est d'origine kurde, et elle s'occupe de douze ruches sur les toits d'un petit quartier de province. Il y a une heure, elle a récolté le miel et elle se tient encore parmi les caisses vides, sa chemise en lin ouverte, la peau luisante de miel. Les derniers rayons de soleil caressent ses hanches, lui rappelant que la journée est en réalité déjà finie. Cela ne la dérange pas si quelqu'un profite de la lumière avant que la nuit ne tombe.
