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Die Imkerin
Sie holt Honig vom Dach, als wär der Abend selbst in ihren Händen.
La colmena todavía está en el tejado, la última celda gotea lentamente en el recipiente de metal. Leyla está entre las cajas, la camisa se adhiere a los hombros. La miel ha dejado su abdomen brillante y corre en líneas delgadas por sus caderas. Cuando el sol sigue descendiendo, cada pequeño manchón de cera proyecta una pequeña sombra sobre su piel. No se mueve, solo escucha el zumbido lejano de las abejas en los lindes.
El tejado se encuentra entre muros de piedra bajos, detrás de los cuales el cielo vespertino ya se vuelve rosa. Las cajas proyectan largas sombras sobre las alfombras coloridas. Entre las láminas hay algunos marcos de celdas vacías, y en las piedras todavía brillan unas gotas de la última manguera de agua.
Die Imkerin
Leyla tiene veintiséis años, es de ascendencia kurda y cuida doce colmenas en las azoteas de un pequeño barrio de la provincia. Hace una hora que extrajo la miel y aún permanece entre las cajas vacías, con la camisa de lino abierta y la piel brillante por el néctar. Los últimos rayos de sol acarician sus caderas, recordándole que el día ya ha terminado. No le importa que alguien capture la luz antes de que llegue la noche.
